добровольный отряд маленьких лошадок
Буриданова порода отдыхает.
Глобальные крышесносы.
Глобальные крышесносы.
Камень на перекрёстке трёх дорог. Та, что за спиной, уже теряется в тумане.
Одна — водоворот. Он затягивает. Просто поверить, собрать по тёмным закоулкам сознания всю храбрость, и прыгнуть. Впереди работа и ещё раз работа; если повезёт — моменты счастья, и, вероятнее всего, бездна боли...
Вторая... Путь премудрого пескарика. Тупик, стоячая вода. Зарыться в тину и, с течением лет, умолкнут рыдания так и не выросших крыльев; вечный покой, минимальные усилия...
Решение! Бьёшься лбом о холодный камень, хотя давно уже одной ногой стоишь в водовороте и пути назад нет, скоро уже поток подхватит и унесёт от единственной надёжной точки опоры.
Остаётся только запереть своих тараканов и червей в клетку из мелкой сетки и не забыть, где зарыт ключ. Ведь, когда придёт время и будут силы, тюрьма будет открыта, и насекомые выползут на солнце и улетят уже бабочками и божьими коровками.
Но — если света не окажется — окружат и сожрут, чтобы потом тоже сгинуть в пустоте. И из этого праха, политого ручьями слёз, вырастет уже кто-то немного другой и снова окажется у развилки...