Когда ж наконец отпустит?! Сил уже никаких нет, почти каждый день одно и то же.
Интересно, в этом "коктейле Молотова-меня" преобладает уязвленное самолюбие ("насколько же я тормознутое, эгоцентричное…") или все-таки что-то менее "веселое"? Вроде, как "было бы здорово, если все-таки…". Хотя не меньший маразм. Или еще жалость? Ваапще прелестно.
Ничем занятся для души невозможно, любое рукоделие, рисование предполагает длительные операции, не сильно обременяющие остатки моска, а тогда приходят "мысли". И песни не помагают. Почти. Ибо каждая третья напоминает о тех самых "размышлизмах" и наводит их.
Пристрелите меня или пните. Можно оптом. Очередность значения уже не имеет.